Gott behüte dich

Auf dem Friedhof sind die Toten nicht. Das weiß sie, sie ist schon auf vielerlei Friedhöfen gewesen. Solchen, auf denen ihre eigenen Toten begraben liegen, aber auch auf anderen, in fremden Dörfern und Städten. Noch nie hat sie auf einem dieser Friedhöfe einen Toten gesehen, ganz egal, zu welcher Tages- oder Nachtzeit sie dort gewesen ist.
Manchmal greift sie zu einer Gießkanne und schöpft Wasser aus steinernen Brunnentrögen. Dann bleiben schlierige Fäden an der Gießkanne hängen, ein grüner Algenschleier, der sich kaum abschütteln lässt.
Meist sitzt sie einfach nur da. Stundenlang kann sie das tun. Immer gibt es irgendwo eine Bank, vielleicht sogar ein Eichhörnchen, mindestens aber einen Vogel. Und die Lebenden, die gibt es natürlich auch. Sie graben in der Erde, gießen Blumen, zünden Kerzen an, halten inne und gedenken ihrer Toten.
Hier sind sie nicht!, will sie ihnen zurufen. Hier sind sie am allerwenigsten!

»Einfach abtauchen.

Kühl sind diese Texte, frisch, klar – wie ein Gebirgssee in den Morgenstunden. Einfach abtauchen, eintauchen, verschwinden aus der Welt. Sich von den Worten tragen lassen, der Brechung des Lichts folgen und in die Tiefe schauen, auf den Grund blicken.

Sonja Kettenrings Prosaminiaturen sind faszinierend, glitzernd, plätschernd, wirbelnd, kalt und letztlich unerbittlich wie das Wasser des Baches, an dem das Kind sitzt. Seine Füße hineintaucht, wieder und wieder. Nie ist das Wasser aufzuhalten, es rinnt davon wie das Leben. Und es braucht nicht die Macht der Stürme, auch wenn sie ihm innewohnen, benötigt keine Flut, keinen Tsunami – um keinen Stein auf dem anderen zu lassen. Tropfen um Tropfen, leise wie Nieselregen, fröhlich murmelnd wie eine Quelle oder gemütlich dahintreibend wie ein breiter Fluss bringt das Wasser hervor, gräbt, wälzt, offenbart. Es verschlingt, verschluckt und gibt – manchmal – nie wieder her.«

(Sylvia Wage)

edition zweifelhefte

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